No tenemos que hacer un gran esfuerzo para coincidir, con Shakespeare y La Lupe, en que la vida es puro teatro. Ese tópico. Pero quizás nos resultaría más problemático, como ocurre con todos los tópicos, no conformarse con su verdad facilona y llegar un poco más lejos.
Porque si eso es cierto, si aceptamos esa premisa y, sincerándonos, reconocemos en nuestra vida esa innegable dosis de fingimiento tendríamos que preguntarnos finalmente qué hay de cierto, de verdad, en nosotros mismos. ¿Qué hay detrás de nuestra persona, es decir, de nuestro personaje, o también, de nuestra máscara? ¿Qué queda de nosotros? ¿Estamos dispuestos a quitárnosla para averiguarlo?

No, por favor, no lo hagan todavía. Consideramos más prudente, quizás, hacer un ejercicio de fantasía e imaginar que un día nos levantamos de la cama y, como una dentadura en su vaso o un peluquín, nos la dejamos olvidada en la mesilla de noche. La máscara. ¿Cómo sería nuestro día sin ella? ¿Haríamos lo de siempre o apareceríamos, sorpresivamente, en otro lugar? ¿Sobre qué temas versarían nuestras conversaciones? ¿Cómo comeríamos, tomaríamos café, o nos lavaríamos los dientes? ¿De quién nos enamoraríamos?

Sospechamos que nuestra dulce Inma y su apuesto capitán se han decidido a subir al escenario atribulados por estas preguntas. Han pasado de la imaginación a la acción -¿será eso el teatro?- y tratan de despejar semejantes incógnitas sobre las tablas, metiéndose en un follón. Pero no se fíen de su sonrisa final porque quienes los conocen bien nos han asegurado que terminan cada función hechos un lío, con la amarga sensación de que después de todo el jaleo no se han aclarado nada. ¡Pobre Inma y pobre capitán! Sólo nos consuela pensar que, si no tiran la toalla y se van a sus casas a vivir sus, verdaderas o falsas, vidas sin preguntas ni dolores de cabeza e insisten en actuar debe ser porque de alguna manera cada noche, en secreto, se sienten un poco más cerca de conseguirlo.